¿Quién no ha sufrido, alguna vez, un desencuentro en su vida? Creo que cada uno de nuestros breves y largos amoríos son un poco un desencuentro. Un desencuentro porque en la lucha por la búsqueda de ese alguien que llene una falta acaba siendo el encuentro de otro vacío.

Mucho se ha escrito sobre lo sucedido en la época franquista, sobre todos aquellos emigrantes que se fueron a las Américas en busca de riquezas y un sosiego que en su patria natal no encontraron, o que no se les supo dar. Amores prohibidos, amores juzgados, sentimientos rotos, burdas mentiras, juicios morales, acarreo de culpas,..... y esa religiosidad enfermiza que se confunde con “el qué dirán”.

Esta es la historia de una de tantas mujeres que casada con un hombre rico llega a descubrir desde su matrimonio hasta su muerte lo que la infelicidad significa. Ni un solo respiro sobre sí misma, ni un solo momento poseído como propio y la culpa de un delito no cometido que se le hará pagar con su vida. El libro comienza con el final de la historia, contado por el propio sobrino de África, quien cree conocerla perfectamente y que considera que su tía no tiene secretos, que no ha vivido nada digno de contar.

Tras su muerte, y con su herencia irá descubriendo poco a poco el oculto amor que su tía sentía por alguien mucho más joven que ella, todo lo que le aconteció a muchos kilómetros de los ojos de una familia que no hace más que censurar cada uno de sus movimientos. Todo se juzga, todo se habla, todo se comenta...., nada queda libre de la labor escudriñadora de la moral de la época, una moral que será puesta en tela de juicio. Cartas y un diario, mezcladas con las vivencias de dos jóvenes en la lejanía, irán formando una historia llena de pasión, de llanto, dolor, amor y desamor que más que un desencuentro será un encuentro con la verdad.