Durante mucho tiempo se esperó con impaciencia y se especuló mediáticamente sobre la última novela de Gabriel García Márquez. A finales de 2004, y tras un sonado caso de pirateo editorial en Latinoamérica, se publicó esta “Memoria de mis putas tristes”, una novela que por su extensión es más bien un relato, aunque por su calidad es literatura de la buena.

Un anciano que acaba de cumplir los 90 recuerda su vida, sus experiencias, su afición a las putas tras decidir, desde muy joven, que serían ellas quién ocuparían la parcela sexual y afectiva de su vida. El hilo conductor es su decisión de celebrar su efeméride desvirgando a una niña, una pretensión que puede escandalizar al lector, pero que se va transformando en una singular historia de amor sensual, mudo, senil, pero intenso como el de un adolescente. En estas líneas casi he desvelado la totalidad de la trama de la novela, cosa que no se debe hacer, pero creo que en este caso da un poco igual, porque el gozo está en degustar la prosa de García Márquez, esos párrafos sedosos en los que uno se desliza sobre un sencillo y sutil tejido de palabras colocadas con armonía y capaces de evocar sin perderse por vericuetos.

He disfrutado mucho leyendo este relato, y me he sorprendido de que tanta aparente sencillez pudiera provocar tanto deleite. Quizás en esta novela, sin ser de las mejores de Márquez, se pueda apreciar la maestría de este cronista de la vida y el milagro con más claridad, porque en la brevedad encierra la concisión de su prosa certera y mágica, que queda al descubierto en una historia sencilla, con pocos personajes y protagonizada por un viejo solitario.